Nabókov

Nabókov é um escritor que me faz mal.
Depois de ler um conto dele cheio de descrições como esta:

“Justamente em um dia como esses, eu me abro como um olho no meio da cidade, em uma rua escarpada, absorvendo tudo ao mesmo tempo: o balcão com cartões-postais, a vitrine com crucifixos, o cartaz de um circo itinerante, um dos cantos descolado do muro, a casca de laranja ainda toda amarela na velha calçada grafite conservando aqui e ali, como em um sonho, vestígios remotos de um mosaico.´´

ou esta:

“…contornando o pé do monte corria o vapor de um trem invisível que se escondeu de repente; ainda mais abaixo era possível ver atrás de diferentes telhados um único cipreste, de longe parecido com a ponta negra apertada de um pincel de aquarela; à direita, via-se o mar, cinza, com rugas iluminadas.”

eu me pergunto, como é que ouso escrever depois disso?

(Os pequenos trechos são do belíssimo “Primavera em Fialta”, tradução de Graziela Schneider, in “Nova Antologia do Conto Russo”, Ed. 34.)

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2 respostas para Nabókov

  1. Monstrinha disse:

    Puxa! Não conhecia este autor, mas confesso que fiquei encantada (e também intimidada rsrsrs).
    Vou procurar ler mais trabalhos dele!

    Quanto a “ousadia” de escrever, acho que é isso que faz o artista!
    Existe gosto pra todos os tipo de estilos e mesmo quando nos reconhecemos (várias vezes por dia no meu caso) tão inferiores a nossos ídolos e mestres, precisamos continuar com a nossa arte, senão ela explode dentro da gente!
    E quem sabe, daqui a algum tempo, algum blogueiro irá postar um trecho dos seus “contos de sexta feira” com a mesma sensação!
    😉

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